Осипов Сергей Владимирович

  Родился в 1960 году в г. Торопце.  В 1977 году окончил среднюю школу №2, в 1981  – Великолукский лесотехнический техникум. 30 лет отработал во вневедомственной охране, сейчас работает в сфере ЖКХ.

  В Компартии с 1984 года. Депутат Собрания депутатов Торопецкого района.

  Стихи начал писать в конце 80-х годов. Печатался в «Пролетарской правде», «Мысль», «Над Ловатью», «Пенсионерской правде», «За Родину! За Сталина!» и других патриотических изданиях. Член Торопецкого поэтического клуба «Гармония», лауреат Тверского интегрированного фестиваля творчества  «Путь к успеху». Издал 3 сборника стихотворений: «Возьмите в руки васильки…», «Рабоче-Крестьянской Красной армии посвящается», «Кто вновь поставит наши паруса…».

  Автор около 50 песен на свои же стихи.

Вдовы

Ой, вы, скорбные русские вдовы!

Слепой жребий минувшей войны.

Ваша доля тяжка и сурова

Да, к тому ж и безрадостны сны.

Встаньте, люди, пред ним на колени –

Всё равно будет низкой цена.

Тяжка доля, безжалостно время

И у всех вас теперь седина.

Вы мочили слезами подушки,

Возвратившись с колхозных полей,

Вроде горе одно, но подружки

Всё ждали, страдая, мужей.

Эти б слёзы собрать воедино

И в солёный хрусталь превратить.

Эти слёзы за мужа, за сына

И на Страшном Суде б предъявить.

Восхищаюсь я русскою бабой,

Что подняла страну и детей.

Неужели под старость награды

Не дождётся она от людей…

За короткое женское счастье,

За сиротскую долю свою,

Перешитое в детское, платье

Я за вас вечно Бога молю.

Ответ Пестриковой Н.Я.

Там, где банька топилась по-чёрному,                                                      

К ней тропинка давно заросла.

Нет и баньки, нет смеха задорного,

Да и печка вся в землю вросла.

Опустела земля наша, русская,

Всё полынь да крапива кругом,

Да, и речь на ней часто нерусская-

Для земли своей стали врагом.

А ведь раньше по травке, по мяконькой,

Босиком по росе, на косьбу…

А роса та, из капельки махонькой

Превратилась в скупую слезу.

Да, крестьянская жизнь нелёгкая,

Почему же тогда по ночам,

Не Москва, а отавушка колкая

Снится, снится и видится нам.

Эх, вернуть бы ту «долю проклятую»!

Да, и в баньку, да пар что б с кваском…

Сгнила банька. Ищи виноватую.

Глянь, вон, в зеркало, будь мужиком.

Васильки

Возьмите в руки васильки,

Венок сплетите и замрите,

На поля русского цветки

Не взглядом, сердцем посмотрите.

В нём цвет мечтаний и любви,

В нём неба цвет и водной глади,

В нём святость дедовской Руси,

В нём сок земельной русской пяди.

По краю ржи растут они

И сорняками их считают,

Но хлеба чёрного куски

Без васильков во рту не тают!

А сколько раз войной на нас

Враги с надеждою ходили…

И с наслаждением не раз

Русь убивали и травили.

Для них, мы, просто сорняки

И нет нам места в ихнем мире.

И тем роднее васильки –

Их тоже, ведь, не раз травили.

Но живы мы! И хлеб ржаной

Объединяет нас с цветками,

И взгляд славянский, с синевой,

Глядит на поле с васильками!

***

Как в жизни просто умереть,

Как в жизни просто наслаждаться,

Куда трудней всю жизнь гореть,

Творить, дерзать и жить остаться.

В той вечной памяти людской,

Среди надгробий, монументов,

 С безмерной их величиной

И строк штампованных газетных.

Как просто быть величиной,

Когда со всех сторон измерят,

Куда труднее быть собой,

Когда в тебя реально целят.

Как просто в жизни приказать

И в стороне стоять остаться,

Но в этот миг нужно дерзать

И даже в пламене смеяться!

Как в жизни трудно быть добрей,

Чем есть на самом деле,

Ещё труднее быть смелей

В уже совсем угасшей вере.

Как просто в жизни мы живём –

Берём лишь то, что только сверху,

Из этой жизни мы уйдём…

И кто тогда с нас снимет мерку?

Мы как словарь ненужных слов,

Но набраны одной рукою.

Тираж давно уже готов,

Переиздают его порою.

Пора разрушить весь набор,

Его должны разрушить сами.

Иначе наш огромный двор

Завален будет словарями.

***

Ухожу

Ухожу, от тебя, ухожу,

Не проси – я с тобой не останусь.

И теперь на тебя я гляжу –

Ты моя не любовь а лишь, малость.

Я уйду навсегда и не жди,

Что вернусь, попросивши прощенья.

Говорят  уходя – уходи,

Для меня же уход – избавленье.

От душевной тоски и забот,

Что не в радость мне были.

Запоздалый, но всё же уход,

Он так нужен, ведь,  чувства остыли.

Ухожу, не жалея о тех,

Пусть, не долгих, но всё же мгновеньях,

О которых не судят при всех,

Посторонних не терпят суждений.

Вот уже на пороге стою,

Не забыл ли я что в этих стенах?

Может честь, может совесть свою,

Утопив её в чуждых проблемах?

Всё плохое оставлю я здесь

И уйду, как уходят святые…

На дорожку, вот, что ли присесть,

Что б согреть мои ноги босые.